?

Log in

No account? Create an account
entries friends calendar profile Previous Previous Next Next
clem_lewinger
clem_lewinger
clem_lewinger
время
В Рождество я проснулась в слезах, я поняла, что закончилось что-то важное. Пропало чудо. Несколько месяцев я жила как смертные. Без надежды. Без света. Безрадостно. Шелестело по ночам и топало в углу за старым зеркалом, я не могла спать и просыпалась ото всякого шороха. Муж уносил меня спать в другие места, у подножия ночевал паж и приносил змей, потому что я думала, что это мыши. Не помогало.
И вот, что бы вы себе думали. Все стало случаться после католической пасхи. Вернулись сны. Мне снились места. Я знаю, что в квартире на площади в моем родном городе лежит в старом книжном шкафу книга, которую купил старый грек, она там лежит с лагерных времен. Там есть карта греческого острова в Эгейском море. И я поеду домой, и вдова грека покажет мне карту и я уеду туда, где найду свою смерть. Боги не показывают никакого другого пути нам, кроме как пути в Тартар.
В эту пасху я ходила с мельниковой дочкой готовить саваны. Мы их стирали и перекладывали травами. Никто ведь в ритуалах своих имен не называет. Она сказала, что ее зовут Луиза. Я ее и запомню как Луизу. Мы сговорились на апрельский шабаш опять идти вместе. Потому что это очень страшно смертным идти по сельской дороге на Брокен. В общем, доложу я вам, эти обязанности - те еще обязанности. Но пока у нас перерыв. Муж сам вылил в четверг воду за порог и увел меня и Луизу из избы, где готовили саваны. Это было как в кино, мне кажется, он избавил нас от какой-то большой опасности.
То есть мне так показалось. Я вообще очень часто теперь думаю обо всем в ключе: "Это вовсе не то, что Вы подумали".
Все думают, что мой муж - стареющий метросексуал, который для отвода глаз покупает бабские тряпки для несуществующей жены и мотается по полевым госпиталям. Ну да, он экзотический такой красаветц, спит с Джоном, но ведь это не потому что Джону больше не с кем трахнуться. Вы вообще понимаете кто там кого трахает и каким таким ранжиром это все регламентируется? Я даже не пытаюсь понять.
Все думают, что ремонта в парижской квартире не делается потому, что я - истеричка, не решающаяся подобрать цвет обоев. Нет, вовсе нет, там нет ремонта, потому что когда убрали старые обои, там - кровь умерших. И если там спать, то они приходят к тебе во сне и говорят-говорят-говорят. Соседи думают, что мой муж - полковник, его родня думает, что он первородный наследник приличного аристократического рода, вассалы в Норфолке полагают его недостойным сюзереном, ибо сюзерен не охотится голышом в джунглях с ягуаром, я думаю, что он демон, всякие диаволы думают, что когда будет последняя битва муж будет скакать с мечом и устраивать реки кровяки, Джон думает, что он бессердечный старый педик, а мне что прикажете думать? Все они правы и все они заблуждаются. Это вовсе не то, что Вы подумали...
Leave a comment